Bramido.

El retículo del humo apompado en tus pulmones. La gracia del garfio que desgarra y encarna el pecho. Filigrana y a hilvanar de nuevo el descompuesto. Sonríes, mientras vuelves a dedicarme una sonrisa, esas que siempre dije que guardabas en la recámara para las ocasiones en que tuvieras que salir despavorida. Me señalas con el trémulo zurcir de la enfermera novata y acaricias mis oídos con susurros que claudican en chirridos. ¿Hay mayor fe que la tuya para este recorrido de inciertos caminos?

Corroen los versos sobre mis paredes, las que avasallé en mis pasados con delicada pluma de presión nervuda, que tomaron consciencia de mi verdad y dieron paso a la libertad que aprisionaba en mis labios. Vosotras, que sois fuentes de mi desate, de la verdad de un mañana que nunca existió, del recorrido por mis recuerdos, que bogan perdidos pero que aún reposan con mis sentimientos, como zarzas.

Una espiral como insignia de todas las batallas de las que saliste airosa con dos palabras bien sujetas a tus dientes, la mordedura feroz de una buena leona.

Con el tiempo los chirridos se tornaron a estruendoso silencio mortuorio. Que ya sólo el pecho puede advertir. No abdico a mi silencio, abdico a mi desacuerdo de la muerte de mis clamares.

- ¿Por qué sonríes?

- Porque este mar desierto es mío.

- ¿No puedes ver la decadencia que lo reina?

- Forma parte de mí. Ella es yo y yo soy ella.

Non, tu ne pas un ange.