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viernes, 28 de octubre de 2011

Hilo y agujas en mi cajón de-sastre.



No sé si estoy alegre o estoy triste, supongo que comparando días y deslices, podría asimilar que hoy mi cuello está rígido y mi pecho descarnado. Puedo respirar aunque me duela, puedo aparcar el sufrimiento gracias a los días claros y puedo encontrar el momento para arrancarme el desasosiego de un flechazo en el  estómago.
Decoraré mi realidad a pulso de bisturí y poco a poco iré coloreando con el pincel de mis deseos toda la escarificación resultante.

Me cruje la caja torácica, de tanto maltratarla y en mis sueños tampoco descansa el anhelo que protagonizan los recuerdos de los días en que yo fui sonámbula.

domingo, 23 de octubre de 2011

Bree.

                                                           



En su mundo, dónde la geometría era su lenguaje. Dónde bordaba pañuelos con encanto, en lo más alto de una cumbre formada con palos de helados no premiados.
Y en los cristales de sus gafas todo un desierto de transparencias que secaban la humedad que provenía de esa atmósfera color mate. Lograba arremeter cada centímetro de las camisas mal colocadas y en su alacena todo un ejército de frascos y utensilios, con su correspondiente lugar y orden.


No hay que confundir la plena pulcritud con el cariño o el amor.


Pero todo estrés tiene que desembarcar en algún puerto y las botellas de vino hicieron de mensajeras.


                                                                              Get On!

jueves, 20 de octubre de 2011

Oil.

                                               



Si te digo que te quiero, tal vez me llames mentirosa, y las losas reirían al ver que te sonrojas.
A mi pupila desatas sin más esfuerzo que el de una calada y se me pasan las horas jugando con las visiones que me muestras. Y redondeles en el aire de anhelados pensamientos, que cubren mi rostro de terror y un color amarillento. Pero el sol sigue brillando ahí afuera y el son de mi palpito elabora una nueva realidad, en el que sólo quedan mis espacios temporales y una leve capa de abrume.
Tachan tu compañía de ilegal, pero lo ilegal es el dejarse llevar, no controlar. Para mí es sinónimo de irresponsabilizarte de todo acto, por el puro placer de la negligencia ''justificada''.

Un placer por cada laberinto. Los labios de un querer extinto.

  Abraza la posibilidad y deja la casualidad para los días de sol hambriento.

lunes, 17 de octubre de 2011

Silbido de ausencia.

                                                           


De mi cabeza un simple sorbo. De tus raíces un disimulado soplido. Y ¡tras! todo al suelo, ahora recógelo.
Qué fácil resulta a veces verse a ras del suelo, dónde los poros de nuestra piel puedan absorber bien el polvo que obstruye al aire.
Que respiren ideas y no ideales. Que los empiristas den su brazo a torcer.

De cien cuentos, una moraleja de color violeta por deleitar a nuestro sentido más traicionero: la visión.
Que yo me quedo con mis cien páginas cargadas de impresiones.




                                        Another, another, another.

sábado, 15 de octubre de 2011

Treintayuno.

                                   

Podríamos prometer que mañana cambiaremos, que reclamaremos mediante nuestras manos cualquier viento en nuestro cajón de sastre. Dónde queda todo lo desordenado, todo lo difuso en nuestras vidas, algo que suele rondar el 80% del total. Podríamos abandonar a la razón en un momento justo o podríamos intentar alcanzar el lazo de aquél globo sin paraje.
En el corazón del valiente siempre se hallan dudas del calibre del tamaño de tu sonrisa. Y con 35 amaneceres y 7 sábanas de colores voy bordando mi amanecer, dónde pueda colocar cada inseguridad con un par de botones a cada lado. Para contemplarlo desde el mismo suelo y que me susurre todo lo que debo llevar con calma y dedicación.


                                                                                                                       Touch



Diez noches y cinco insolaciones. Razones por las que olvidarte.

jueves, 13 de octubre de 2011

Abyss.

                                                                     


Y es que mi mayor problema, soy yo misma.






                                                 Surprise!

martes, 11 de octubre de 2011

Who makes people laught is...

                                                     

Y del saber del mar, saben las olas. Cómo un niño cuando saborea una simple gominola.
Y del saber, el sabio sabe, pero en la inopia cae y eso hace que calle.
Mi traquea transporta todo un panel de humo, cuadriculando cada espiral, terciéndolas del vulgar hierro a hermosas plumas.
Y de aceros enardecidos nadie calla y toda persona evoca al cielo por un perdón, sin razón, por puro ego, a lo que ellos llaman '' respeto ''.
Rostros traspasados a la preciosa piedra lisa y blanca, fisurados, enmarañados, maltratados, desfigurados, alejados de toda perfección y simetría y sin embargo, la soberbia de su presencia es intachable.




                       Insoluble ; Absoluto.


                                                                                                 
                                                                   diabelli

lunes, 10 de octubre de 2011

Epígrafe.

                                                             


Y le dijo que en lugar de ser algo, que fuera esencia. Que todo contuviese en sí mismo, que relativizara todo concepto. Que inventara su propia conjugación, su propio recreo particular. Y que en la respuesta de toda pregunta, hubiera lugar para cualquier cavilación, desenfrenada o algo mustia. Y que de cada desazón cupieran mil lágrimas, que pudieran llevarse con su baño toda catástrofe.
De palabras que construyeran muros, de piel gris curtida con la mejor de las blasfemias. De caminos que abrigaran a la esperanza.

Un puño que alce la pluma y alguien dispuesto a redactar todo efluvio.

                                                                               hi :)

sábado, 8 de octubre de 2011

Cómo un espejo dónde nada brilla.

Compartí mi conocimiento con el suelo que se hallaba bajo el peso de mi cuerpo y encontré las monedas que representaban a tus promesas. Coge a mi otro ''yo'', conversa con el ente que muestra interés por alguien que muestra ser un cínico, un ser de lo más procaz.
Cómo el viento de tarifa, que no deja impune a las olas del mar y despeina las dunas a placer.
Tal vez tratara de moldear tu comportamiento, como todo el barro que necesita esa distorsión para sustraerle toda esa belleza. O quise enredarme tanto en tu pelo que al final me fracturé algún hueso, por la falta de movilidad, ya sabes.
Tus maneras son un escándalo. Y no sé si de la forma en que me miras quieres ver el horizonte o despegarte del infarto del momento, acallando tus posturas cómo el gato recostado.

Estoy harta de caminar hacia un lado de la balanza y otro, ¿ Dónde están tus principios ? Que no los descifro ni con lógica.

No estamos en la misma vibración ni podré darte la abertura vocálica correcta para tomar asiento mientras el humo del cigarro nos consume.              





                              no logic








Aludidos aquellos que alzan sus brazos sacudiendo al viento.

jueves, 6 de octubre de 2011

Un jajaja para las entrañas.

Decidimos convertir los sentimientos en vómito, así es mucho más fácil, una vez fuera ya no queda nada dentro, pero sin salpicar a nadie.
Y dicen que el que quiere puede, pero para obcecarme ya tengo mi injuria.
Una tabla con toda fórmula existente sobre cómo sobrevivir a la vida y no comprendo ninguna, no consigo abstraerme de los mismos sentidos que me vociferan que debería sentirme mal, que debería olvidar todo gusto por el saber y el comprender.
                                                                                                                             
Susurra al ciego a través de tus gestos, estruja tu imaginación. Tal y cómo yo estrujaría los mofletes de ese chico que todo esconde tras su sombra.

Mis ojos ahora miran en una sola dirección y las cabezas arden entre los bailes de las llamas que ellos mismos prendieron.



                                              in seattle


                                   

lunes, 3 de octubre de 2011

Tienes muy poco jamón para ser tan cerda.

Yo creí en la palabra de un hombre cuando me susurró al oído. Y los ojos de una mujer me mintieron cuando se recogió el pelo.
Corbata o pajarita, señorito o flautista. Y los tambores resonando en el centro de la sala, cómo el blues que enciende mi cerebro cada mañana.
No hablo de envidias, ni de pensamientos convertidos en desidias, me gusta palpar la vida con las grietas de mi mano, a mi día le suceden pensamientos que no son dignos de un humano.
                                                                                                                         
Justo detrás, atraviesa la columna de cartón con mil cerraduras y una sola llave.
Doscientas semifusas para mi estómago.







                                      drinking and

.

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