Deseo y espera.

                                                                 



El ser seguirá existiendo, como un ente ebrio de lo idílico, cercenando cabezas por ese néctar tan ingrato. Recogemos la rosa aún a la espera de hallar espinas en ella, pero encarnamos nuestro rostro y olvidamos el pesar, porque parece ser que se digiere mejor el anochecer, o eso he oído. Perdemos en honor a nuestro desequilibrio temporal, reorganizamos las palabras para componer una primavera, que va descolgando azarosa los pétalos de su nacimiento. Me mira, buscando las ramas que ha perdido, tanto tiempo en este mundo y aún me suplica que le enseñe el diálogo de las briznas del cielo.

Todo lo oído cabe en tus labios, todos mis caminos recorren tu piel.

 El patronato temperamental, la exaltación suprema del alma, las vicisitudes por las que nos vemos obligados a preñar nuestras vidas con mucho más de todo aquello que no necesitamos.


                                                                                                                     Viens avec moi.

Manes .

Y si se sucede la eterna bifurcación de mis sueños, ya no tengo miedo, ya no concedo los segundos a ese tintineo tan esperpéntico y desgarbado. Que me arropa en sus noches de mil mantos gris con exhalado hiel, que destapa a generaciones antecesoras de mis absurdos pánicos infantiles. Que reza por mil pliegues de horror en mi rostro, que me haga ser partícipe de auto-flagelarme aullando a las sábanas de sombras que cesen, que invadan otro habitáculo, albergando la desdicha en mi ausente valentía.
Los entrecejos de tu mirar siena, la valiosa armonía que delira espantando mis males.
Mientras que el sol no demore mis salones oníricos con plácido letargo temperamental.

Como el tumulto callejero que somete sus alaridos por la cumbre de un palacio árido, que tan sólo suspenderá su existencia en las mentes desconchadas.


Por la fusta del templario.
Por la retina del centauro.
Por las falanges de la muerte.
Por la escisión permanente.

Nada de máscaras.

Llego tarde hasta para escribir. Compongo el silencio a mi gusto, nada de versiones. Los murmullos ya cristalizaron, es el momento de volver al río donde todo pedí y se me fue negado. Las virutas de los cielos que se han ido posando bajo tus párpados, cuanta armonía he podido descubrir. Figuré mil futuros, de grandes lastres, de penas raídas y brillantes desacuerdos y al final la testarudez infamó mis destinos.
¿Qué sucede Anne Victoire? Los albumes aun continúan repletos y cargados de estaciones. El sol, aunque no con la misma risa, sucede vida a sus espaldas. Y sabe que si lo que falta es claridad, aun se pueden abrir un tercio más las ventanas.
Tú hilvanabas, porque de esta manera lo torcido se podía volver a descoser. Yo albergaba la pluma de mi alma entre mis manos, sé bien el daño que hice al apretarla tanto entre ellas.
No sé qué es lo que vendrá al presente, no soy capaz de figurar la materia, al menos por el momento, pero si algo recuerdo, es que por una vez en la vida, contigo me pedí hasta el quebranto de las cadenas de cerbero y nació la más bella de mis primaveras.
Por ello, clamaré con el decoro posado en mis cuerdas vocales, por todo aquello que quiera seguir conociendo.

Porque siempre hay alguien que te escucha y calla tus secretos en sufrimiento.
                                                                 


                                                               Le monde est beau.