Hilo y agujas en mi cajón de-sastre.

No sé si estoy alegre o estoy triste, supongo que comparando días y deslices, podría asimilar que hoy mi cuello está rígido y mi pecho descarnado. Puedo respirar aunque me duela, puedo aparcar el sufrimiento gracias a los días claros y puedo encontrar el momento para arrancarme el desasosiego de un flechazo en el  estómago.
Decoraré mi realidad a pulso de bisturí y poco a poco iré coloreando con el pincel de mis deseos toda la escarificación resultante.

Me cruje la caja torácica, de tanto maltratarla y en mis sueños tampoco descansa el anhelo que protagonizan los recuerdos de los días en que yo fui sonámbula.

Bree.

                                                           



En su mundo, dónde la geometría era su lenguaje. Dónde bordaba pañuelos con encanto, en lo más alto de una cumbre formada con palos de helados no premiados.
Y en los cristales de sus gafas todo un desierto de transparencias que secaban la humedad que provenía de esa atmósfera color mate. Lograba arremeter cada centímetro de las camisas mal colocadas y en su alacena todo un ejército de frascos y utensilios, con su correspondiente lugar y orden.


No hay que confundir la plena pulcritud con el cariño o el amor.


Pero todo estrés tiene que desembarcar en algún puerto y las botellas de vino hicieron de mensajeras.


                                                                              Get On!

Oil.

                                               



Si te digo que te quiero, tal vez me llames mentirosa, y las losas reirían al ver que te sonrojas.
A mi pupila desatas sin más esfuerzo que el de una calada y se me pasan las horas jugando con las visiones que me muestras. Y redondeles en el aire de anhelados pensamientos, que cubren mi rostro de terror y un color amarillento. Pero el sol sigue brillando ahí afuera y el son de mi palpito elabora una nueva realidad, en el que sólo quedan mis espacios temporales y una leve capa de abrume.
Tachan tu compañía de ilegal, pero lo ilegal es el dejarse llevar, no controlar. Para mí es sinónimo de irresponsabilizarte de todo acto, por el puro placer de la negligencia ''justificada''.

Un placer por cada laberinto. Los labios de un querer extinto.

  Abraza la posibilidad y deja la casualidad para los días de sol hambriento.